chamigo-osvaldo sosa cordero

Chamigo


por Osvaldo Sosa Cordero
¡Hola, chamigo! ¿Qué tal?.
-¡Pero muy lindo, chamigo!.
Es el típico saludo que usamos los correntinos.
“Chamigo" quiere decir literalmente
"Un amigo". Aunque en rigor de verdad
eso se halla enriquecido por todo
cuanto contiene de fraterno, de afectivo.
El "Chamigo" es algo más que lo común de un amigo.
es una mano que estrecha con impulso repentino,
es la voz que en ocasiones
nos nace como un estímulo
dándole fuerza al elogio ¡Estuviste bien chamigo!
O la advertencia oportuna cuando en algún trance crítico
alguien se acerca y nos dice muy formal:
¡Chaqué chamigo!
O el corazón hecho hueco cuando brindamos asilo,
diciendo sencillamente: "¡Esta es tu casa, chamigo!
" O el reproche que nos brota
cuando exclamamos heridos por el filo de una ofensa
"¡Eso sí que no, chamigo!"
Hasta en ello, hasta en lo ingrato,
la expresión tiene un sentido de cuño tan puro
y noble que le dá valor de símbolo...
Un símbolo de amistad muy propio del correntino
pero así, cordial y hermoso no crea usted que el "Chamigo"
se lo prodiga a cualquiera, no señor.
Es un rito que se practica tan solo
cuando está reconocido el real afecto de aquellos
que se consagran amigos.
Por eso, sin prevenciones confíe en el correntino,
cuando corazón en mano se le entrega en un:
¡Chamigo...!

EL CAMINO - CONCEPCION QUIROS

El camino - Concepción Quirós de Swiderski
Hace muchos años, contemplaba el camino

Sin saber dónde nace, sin saber dónde muere;

Por dónde va la gente huyendo de la vida

Por donde va la gente que tal vez ya no vuelve.

Desde hace muchos años, con ojos dilatados

Miraba a cada lado de ese largo camino,

Y soñaba ser grande para unir mis pisadas

A los que dejan todo por buscar su destino.

Quería que me lleven los vientos de la vida,

Dejar atrás la noche, dejar atrás las sombras,

Y mi propio camino construir cada día,

Y sentir mis pisadas como en mullida alfombra.

Y allá voy con mi alforja de pena y soledades;

Caminan a mi lado, me miran y se alejan;

Las sombras y las luces me envuelven y me empujan,

Yo voy juntando migas que por doquier me dejan.

Amigo, dame la mano, y caminemos juntos,

Que la brisa nos lleve por el largo camino,

Uniendo tu alegría con la tristeza mía,

Solo en tu corazón hallaré mi destino

LEYENDA DE LA YERBA MATE

LEYENDA DE LA YERBA MATE:

El origen de la Yerba Mate como tantos otros productos naturales, de indiscutido beneficio para la humanidad, se halla mimado de numerosas y emotivas leyendas.Esas leyendas, ritos y tabúes, legadas de padres a hijos, reglan aún hoy la labor cotidiana del autóctono cosechero de yerba mate.En recuerdo a ello, tareferos, urúes y guaynos, a cuyos antepasados debemos la tradición de la elaboración y consumo de la yerba mate, y en recuerdo también de los pioneros que con ingentes esfuerzos reiniciaron su cultivo en nuestro país, fuente de riqueza de uno de los rincones más hermosos de nuestra tierra , iniciamos esta breve reseña sobre la yerba mate con la leyenda de la Caa/Yari, Diosa protectora de la Yerba Mate.Cuenta la leyenda que una de las tribus que se había detenido en las laderas de las sierras donde tiene sus fuentes el Tabay, dejo después de breve estada en el lugar y siguió su marcha a través de las frondas.Un viejo indio agobiado por el peso de los años, no pudo seguir a los que partieron obedeciendo el espíritu errante de la raza, quedando en el refugio de la selva en compañía de su hija, la hermosa Yari. Una tarde cuando el sol del otro lado de las sierras se despedía con sus últimos fulgores, llego hasta la humilde morada un extraño personaje, que por el color de su piel y a su rara indumentaria, no parecía ser oriundo de esos lugares. Arrimo el viejito al rancho una Acuti ( roedor regional) al fuego y ofreció su sabrosa carne al desconocido visitante. El mas preciado plato de los Guaraníes, el Tambu ( gusano blanco, criado en los troncos del Pindo) brindo también el dueño al visitante.Al recibir tan cálidas demostraciones de hospitalidad, quiso el visitante, que no era otro que un enviado de TUPA ( Dios del bien) recompensar a los generosos moradores de la vivienda, proporcionándoles el medio que para que pudieran siempre ofrecer generosos agasajos a sus huéspedes, y para aliviar también sus largas horas de soledad, en el escondido refugio situado en la cabecera del arroyo e hizo brotar una planta en la selva, nombrando a Yari diosa protectora y su padre custodio de la misma, ense;andoles a secar sus ramas al fuego y prepara la amarga y exquisita infusión que constituiría la delicia de todos los visitantes a los hogares misioneros.Y bajo la tierna protección de la joven que fue desde entonces la CAA-YARI ( diosa protectora del yerbal) y de CAA- YARA ( Dios protector del yerbal) crece lozana y hermosa la nueva planta, con cuyas hojas y tallos se prepara el mate.

APOSTOLES ,MI CIUDAD-ESTRELLA CASARES

Apóstoles- Mi ciudad -

Estrella Casares
Quiero ser pájaro,

para surcar tu cielo límpido de eterno verano..

Quiero ser árbol, para vestirme de gala

con el estupendo verdor de tu follaje.

Quiero ser flor para robarte el señorío del color

porque jamás habrá pintor que pueda pintarlo.

Quiero ser piedra, para guardar el secreto de tu historia;

para contarla en lengua india,

cuando despierten los siglos…

Detente fantasía!...

solo quiero ser quien soy,

para cruzar tus calles

dorándome con tu sol en las siestas tranquilas de enero.

Que me embriague el perfume de tus flores,

y me aturdan con sus gorjeos las aves ocultas en tu follaje.

Quiero mirar las piedras que hablan de tu historia

para saber cuanto has cambiado!!!

Ciudad de mis amores;

Del amor que nació un día entre gringos y criollos!.

Apóstoles, la del cielo brillante, la de la fe profunda

Cuando levantaste la cruz, apenas despuntado el primer alba.

y cuando la tarde apaga su existencia, con el Ángelus

las aves se acurrucan en sus nidos,

cantando un aleluya,

por la vida que renace a cada instante en alegría

de tus niñas bonitas, rubias o morenas,

las de los ojos verdes como tus campos,

azules como tu cielo al mediodía,

negros como el secreto de tus noches profundas…

Apóstoles, amable, la cordial,

un pueblo que sonríe y lleva a flor de labios,

un adiós que te hace amigo.

De día , eres trémolo ensordecedor en el bullicio del trabajo.

Pianissimo arpegio cuando cae la noche…

Es tan grande el silencio y la paz

que parece escucharse

el susurro romántico del parpadear de las estrellas.

Apóstoles!!! Si vienes a conocerla, ten cuidado viajero

puede quedarse aquí tu corazón

aprisionado

CONCEPCION QUIROS DE SWIDERSKI

Tres libros editò nuestra querida Concepciòn Quiròs , este poema es de caracter romàntico figura en el primero de ellos:CAMINOS

EN DÓNDE ESTABAS

En dónde estabas cuando en mi nostalgia

te busqué angustiada deseando un consuelo ,

cuando los tinieblas envolvían mi alma

y ya no tenía un momento de calma,

amor, ¿dónde estabas….?

El miedo y el frío me hirieron con saña

añoré tus brazos que calor me daban ;

te busqué en la noche , horadando el tiempo,

pronuncié tu nombre rezando en silencio,

pero tu no estabas…

En la roja aurora anunciando el día

mis ojos cargados de sueños y desvelos,

deseaban los tuyos y en esa mirada ,

sentirme segura , querida y soñada,

y allí tu no estabas…

Transité por sendas oscuras e inciertas

recorrí el recuerdo que tú amor me daba ,

cuando me juraste caminar mis pasos,

unidos muy fuertes y amorosos lazos ,

no temí a la muerte , por sentirme amada.

Y hoy vuelves buscando mi amor que se ha ido

en la oscura noche que estrujó mi alma

ya no existe nada ,murió con el viento

se esfumó de tanto buscarte en el tiempo.

Donde tu no estabas.

Concepción Quirós de Swiderski

Segunda mención en el Quinto Certamen de Poesías

de Aristóbulo del Valle.

TAREFERO -ALFONSO OSCAR RICCIUTTO

TAREFERO

EL corazón también es una herida

para el que tanto sufrimiento carga

el “raído” quizás, la suma amarga,

visible, sobre el hombro de la vida.

La siesta en el yerbal se te hace larga

como un viejo lagarto que se oxida

arrastrando la panza encallecida

de ignorancia, que es ciega y aletarga,

Y deshojado la impotencia escalas

el árbol que te eleva, pero engaña

al repetido intento de tus alas.

Inútil “barbacuà” de humo y caña

tu boca ausente de razón, exhala

el “sapucay ” final de tus entrañas.

ALFONSO OSCAR RICCIUTTO

Poeta de PUERTO IGUAZU-MISIONES

Primer premio en el CONCURSO POEMAS EL MATE –LA YERBA MATE-AÑO 2000-Dirección de Cultura Municipalidad de Apóstoles. Mnes.

CLAUDIA BEATRIZ PEREIRA-Padre Nuestro Del Tarefero

PADRE NUESTRO DEL TAREFERO
Padre nuestro que estás en el cielo,

y en la tierra, a veces ,no encuentro tu Reino.

Padre bueno que todo perdonas,

escucha el rezo de este tarefero .

No me pidas, Señor ,palabras lindas,

Porque no crecí entre libros y cuadernos,

pero igual da, ya que para hablarte

palabras que no sé..

las invento.

Y así de sencillo, no letrado,

pero honesto,te mostraré mi Fe y agradecimiento.

Padre Bueno que estás en el cielo,

en mi rancho, en mi huella ,

en mi vida en el verde yerbal que me espera.

y será mi pan de cada día.

No te pido ,Señor por riquezas

solo sustento para mi familia.

Perdona padrecito si algún día,

maldije la suerte y mi miserias

y te dije algo feo renegando

mi destino de sufrir esta pobreza.

Dame la fuerza, dame la Fe, dame el coraje,

déjame descubrirte en las estrellas,

en el sol de todas mis mañanas,

en la caricia de la lluvia

y en el rocío que me besa.

Que si sangran mis manos trabajando

si me duele el frío del invierno

o se quema mi lomo en el verano

no me olvide que hace ya algún tiempo

entregaste a tu Hijo tan amado.

Contestando con perdón todas las burlas,

rojo su amor, la sangre en sus manos,

de sus pies y de su costado abierto,

echó del templo a todos los profanos.

Que no me dé vergüenza mis manos ajadas,

mi risa ligera, mi piel tan quemada..

Guardame de Añá, que está escondido,

como una yarará, agazapado,

esperando me rebele embravecido,

y traicione tu amor con el pecado

Amen.
Autora: Claudia Beatriz Pereira

Apóstoles - Misiones

mate misionero ANTONIO RUPPEL

Recibimos estos dìas la visita del amigo poeta y mùsico Buby Ruppel ,quien nos obsequiò un ejemplar del ùltimo libro de poemas del Certamen que el organiza en F.M Cuña Pirù y un C.D. con canciones interpretadas por su hija Marìa Belèn ,una exquisita y juvenil cantante de temas de la regiòn.
MATE MISIONERO
Sos esencia de este pueblo

que el lugareño estima

beberte es indispensable

y nunca será rutina.

Tupá, el Dios generoso

otorgó a la yerba dones,

dando vigor y salud

a quien quiera que lo tome.

Cuando llegó el inmigrante

adoptó tu sabor nuevo

y así se fue acostumbrando

a las cosas de este pueblo.

Si una disculpa no llega

por la vergüenza que encierra,

sos el que lima asperezas

y es perdón tu buena nueva.

Estás presente en las rondas

pasando de mano en mano

tu rito siempre culmina

en un encuentro de hermanos.
Autor: José Antonio Ruppel

Aristóbulo del Valle - Misiones

HISTORIAS COTIDIANAS-MARIO ZAJACZKOWSKI

HISTORIAS COTIDIANAS

Tiene, las manos con el color verde grabado.

Tiene, el aroma de la yerba en la piel inserto.

Tiene, como todos el destino incierto ,

inmerso entre los vales y el fiado.

El raído es la cruz, pero también la vida ,

el que la pesa es quien decide

cuanto durará la pena o la alegría

cuanto habrá de felicidad o de pecado.

Su mujer y sus hijos siempre saben

las noches que regresa “más cansado ”

por sus ojos perdidos y el aliento ajado

a raíz de la bebida fuerte ,que como viento norte

satura la casa , de un pesado ambiente.

Saben cuando vuelve “ medio alegre ”

porque sus bolsillos pierden chicles y caramelos ,

por el paquete de grasa ,la bolsa de fideos ,

por la botella de caña abierta y empezada

la damajuana de jugos ,el arroz quebrado ,la harina de maíz

la mortadela ,un C.D de chamamé

seis cajitas de vino tinto ,cinco kilos de harina cuatro ceros

y porque al otro día seguro ,comerán asado.

(la niña mayor ,que asoma a la vida

busca entre las cosas adquiridas

el prometido celular

que esta quincena tampoco vino

como otras cosas ,que se han vuelto heridas. )

Un día ,se cayó del camión

y estuvo tres meses internado

.Ahora va al yerbal con muletas .-

“Rinde menos que antes ” , sostiene el capataz,

que ya piensa en la forma , para echarlo .

Por las mañanas , en el “Doscientas viviendas ”,

cuando se escucha el ruido del camión

que lleva a hombres y mujeres a la tarefa

su sapucay es el de siempre

mientras que a la noche el regreso a la casa

tampoco para nada ha variado.

MARIO ZAJACZKOWSKI

THEODOSIO BARRIOS

POEMAS CON SABOR

Tu aliento impregna mi cerebro,
sabe a brisa perpetua,
a sol naciente,
a insomnio trivial, a chispa perenne.
Tu aliento me amarra
a quererte para siempre...
Con un solo beso me privás
del pensamiento.
La piel de tu boca me instiga
a quererte para siempre...
Tus manos me hieren de vida inmortal,
convierten en crisálidas tiernas mis viejos monstruos
encadenados a una razón oscura...Amor amable
Tus manos que hieren, me profesan la fe
de quererte para siempre...
El sonido de tu voz, huele a sándalo;
sensual engendro del mismo Dios
que todo lo sabe y puede.
Nació para consuelo de mi cinismo
y para acallar con sus caricias tanta hipocresía...
Tu voz me pide que te quiera......
que te quiera para siempre?

THEODOSIO ANDRES BARRIOS-ELDORADO MISIONES

GRUPO LITERARIO DEMENTEAZUL

MARIOZAJACZKOWSKI-PLEGARIA DEL TAREFERO

PLEGARIA DEL TAREFERO

Poema publicado en la Primer Antología de poetas de Apóstoles y en la Recopilación de poetas del interior de Misiones.
OYEME:

Porque te invoco Dios de mis penurias

Tú que enciendes en mis venas el grito ardiente

entre la escarcha y el sol de las mañanas

haz que mi voz sea una plegaria entre la gente.

Concédeme, Señor, el pan de la mesa compartida

y no migajas de miseria contenida

que sea el fruto de mi esfuerzo y del esfuerzo

que aquel Hombre sustentó hace dos mil vidas.

que el verde misterioso de la yerba

se entremezcle con la savia de mis días

que penetre lentamente por mis callos

mitigando las penurias y heridas

Aligera Señor el peso del raídos

si mi espalda se dobla de cansancio.

no permitas que mis horas sigan siendo

subsistencia de miseria y desamparo.

Cuando vaya, Señor a la Tarefa

que mis hijos se queden en la escuela

saboreando la Patria en una tiza...

velarán por mi futuro y su grandeza.

no me prives de ser protagonista

de este tiempo de sudor y de cosecha

,que no venga la máquina a suplirme ,

¿podrá ser igual, sin mí, algún día la tarefa?

Dame fuerzas, Señor ,para que acepte

con humano valor este evangelio.

Y en la noche, cuando el vino me adormezca,

si suavizas mis penas con el sueño

que ese sueño no sea otro que otro

que este anhelo.

perdurar en la memoria de mi pueblo

con la honra de haber sido

TAREFERO

MARIO ZAJACZKOWSKI

HECTOR VANZINI-CANILLA PUBLICA

CANILLA PÚBLICA

Entramadas de tacuaras, con hirsutos ligustrines que hacen cerco,
eslabonan, una a una, las casitas,
dibujando sus contornos desparejos.
Su trazado irregular, con la forma de barrio periférico,
ha crecido estirándose hacia el bajo,
como apéndice esparcido al voleo…
Son precarias sus viviendas,
levantadas con listones y sobrantes costaneros;
los remiendos de sus chapas y cartones
pintan de luto sus bajitos techos…
…¡Y una canilla solita para un caserío tan denso!

Amarrada a un rústico murito, en un recodo de fácil acceso,
se alza el único grifo del poblado,
incansable al trajín del constante manoseo.
Día y noche peregrinan sus vecinos,
en la búsqueda del líquido elemento.
Van y vienen, a deshora, incesantes,
fatigando tantos trillos y senderos;
se arraciman con sus baldes y bidones
para alcanzar ese porfiado intento.
…¡Y una canilla solita para ese insaciable ajetreo!

Es la pública canilla generosa, para aquellos sin la suerte del progreso,
que derrama, tan estoica y sin descanso,
el agua imprescindible de elemental sustento…
Cuando en tiempos del verano la desbordan,
ella gime en guturales esfuerzos…
En las horas calcinadas de las siestas,
ya exangüe, precipita sus goteos,
y esos gritos estertores de sequía
son susurros del agobio y descontento…
…¡Y una canilla solita, para tantos que viven sedientos!


Héctor José Vanzini Poema que alcanzara el Tercer Puesto en la Edicion del Certamen Bienal de Poesìas organizado por FM CUÑAPIRU de Arisòbulo del Valle.EDICION 2009-

AZUCENA CIDADE DOS POEMAS

MOMENTOS

Pasaron los años y no cambió nada

sé que tu ausencia

de algún modo me esperaba.

Que escribirás un poema,o simplemente una carta.

Lluvia de silencios

hay en tu mirada.

La tarde es larga

para despreciarla

No olvides los “Instantes”de un Borges en tu almohada.

¡Ah ,me olvidaba!...

el beso de la distancia,no es nada…

Es tu alma solitaria

que me busca desesperada

Resucitan las palabras

desbordan las ventanas ,lluvias de silencios

hay en tu almohada.

Azucena B.C.de Cidade

ESTACION APÓSTOLES

Arrumaco de hierros

en esta tarde de andenes vacíos

el tren esperando

carguero de ruidos

que juegan vaivenes

bajo este cielo gris de agosto.

Larga y constante,la espera del señalero

que cambia de vías

y acomodo la nostalgia

en cada partida.

La estación y yo

la misma soledad.

Un silbato trincado el aire ,

dos nubes cómplices ,

matizando el paisaje

Luego, el silencio

la quietud del ángel;

un suspiro de hierros

y todo vuelve a ser como antes.

Azucena B. C. de Cidade

Poemas publicados en la Antología Poética Escritores de la Capital Nacional de la Yerba Mate-Tuve la satisfacción de trabajar con la profesora Azucena Cidade algunos años en la Escuela de Comercio N*3 cuando ella llevaba horas de Lengua y residía en Apóstoles,junto a su esposo el recientemente fallecido escribano Cidade.

RAMON AYALA Y EL CHANGO SPASIUK..Mùsica y poesìa

EL CACHAPECERO-RAMON AYALA

Algo se mueve en el fondo
del chaco boreal
sombra de bueyes y carro
buscando el confín
lenta mortaja de luna
sobre el cachapé;muerto el gigante del monte
En su viaje final.
¡Vamos... Tigre... Toro...Chispa... Guampa...!
Y va encendiendo la floresta
el chicotazo al estallar
y es una música crujiente
por la agreste soledad.
Camino y carro van marchando
y al rodar van despertando
en el hombre
todo un mundo de ilusión.
Cuelga una víbora enroscada
por el techo vegetal
en el peligro del pantano
las pezuñas en tropel
y un túnel verde va llevando
dos pupilas encendidas
sobre el tronco de la vida
rumbo al sol...¡
Vamos... Tigre... Toro...Chispa... Guampa...!

ROSITA ESCALADA SALVO-PREGUNTAS

PREGUNTAS
Por què me preguntan si tuve algo que ver
con la inocencia de la niña desparramada
en el asfalto.
La tarde se ponìa y quien imaginò
que esa serìa
su ùltima puesta de sol y su sonrisa
quedarìa ya fija en los periòdicos.
Como los doce apòstoles
sus años resucitaban versìculos
y salmos
y cantarinos sueños de futuro.
Si ni la conocì.
Hubo
un asombro fugaz en su mirada
y nada màs.
En el cielo ,alguna nube en el reflejo.
Insisto yo no fuì
y fuimos todos.
ROSITA ESCALADA SALVO

profesora de Letras y periodista de nuestra provincia.Cuenta con varias publicaciones en prosa y en verso.Su suplemento en Primera Ediciòn es muy leido y tiene buena acogida entre los docentes-

Árbol

Digo

que me hubiera gustado nacer árbol

con posibilidad de florecer en octubre

a pesar de la amarga identidad de los jugos

vegetales.

A pesardel frío y de las tormentas

y de los pájaros carpinteros que astillarían

el corazón de verde nervadura.

Creceren una selva fragante

rodearme de follaje y de sombra

y de nidos

hundir mis raíces bien hondo

para burlarme de la muerte.

Nutrirme en la humedad de las hojas podridas

-desechos y agua-y devolverla, hecha fruta.

Y me digo

que alguna vez mis ramas tocarían las nubes

extenderían su brazo hacia el lucero

-lucero guaraní de los atardeceres

tibios del trópico

y alguna otra mañana

serían madera encendida

y su calor

apagaría piadoso

la helada espina atravesada en la médula

esta sangre escarcha este silencio

dorsal y frío

que anuncia el tiempo sin pájaros.

Árbolno morirías .Una semilla

te llevaría en germen por el viento

transmigrándote

a alguna tierra firma

a una isla

a alguna brizna del espacio

y otra vezy otra vez

serías

desde el hospitalario corazón de la tierra.
Olga Zamboni-

AUTORES DE LA TIERRA COLORADA-Nació en Misiones, lugar donde reside en la actualidad.Ha publicado los libros de poemas "LATITUDES", "POEMAS DE LAS ISLAS Y DE TIERRAFIRME" y "EL ETERNO MASCULINO", además de ser autora de varios cuentos cortos. Preparó para la enseñanza media las antologías "A LA DERIVA Y OTROS CUENTOS" de Horacio Quiroga y "MITOS Y LEYENDAS, UN VIAJE POR LA REGIÓN GUARANÍ".Especialista en literatura regional, mitos y cultura clásica, fue profesora en el Instituto Montoya y en la Universidad Nacional de Misiones, y ha dictado innumerables cursos sobre su especialidad.Desde 2003 es miembro correspondiente de la Academia Argentina de Letras.

mate-LAURA G DE EDELMAN

MATE

Siliente compañía ,

espumosa nostalgia

caliente como un poncho ,

tibio como una hornalla

donde se cocinaron la sopa y la batata.

Amigo de la lluvia en la tarde que pasa

recuerdo de esa guaina que pasaba por casa.

Verde como los ojos de un niño en el asombro.

Tibio como la mano que se apoya en el hombro

y te prueba que nunca volverás a estar solo.

Palitos despeinados como cuando en la orilla

el agua del arroyo te brinda una caricia

Amargo como un fraude ,dulzón cuando hay justicia

Siempre reconfortante como una mano tendida.

Uno detrás del otro ,como pasan los días ,

hasta que no hay más agua y chifla la bombilla

y uno se queda seco ,como una flor amarilla.

Laura E.G. de Edelman

Posadas Misiones

aquel viejo tarefero RAUL RODRIGUEZ

Aquel viejo tarejero
No era viejo por los años sino viejo en la tarefa,

creció junto a las ponchadas y esa vida fue su escuela.

Cuando yo lo conocí entraba mi adolescencia

y recorría mis horas entre el estudio y la yerba

cada año aparecía para el tiempo de cosecha

y en la maleta raída sus escasas pertenencias.

Indalecio era su nombre: su ayer quedó en una siesta…

Vivía sólo el presente , quebrando y quebrando yerba.

Ver tarefear a Indalecio era para mi una fiesta

tan suave los movimientos como sus manos tan ligeras

faltaban poner música al ritmo de su tarefa

porque era todo un artista en aquello de la quiebra,

y describir su alegría al ver la ponchada llena.

Era amigo de todos Indalecio y su alma buena

sabía ayudar riendo disimulando sus penas

Indalecio no leía , nunca había ido a la escuela

pero su sabiduría muchos deberían tenerla ;

saber hallar el valor hasta en las cosas pequeñas.

Cuando recorro en silencio el camino de mis huellas

se me aparece Indalecio con su risa de alma buena ,

festejando con su grito su ponchada bien repleta ,

fruto de su habilidad: quebrar y quebrar la yerba.

Donde sea que te encuentres quiero Indalecio que sepas ,

Que te llevo en mis recuerdos dibujados con la yerba.
RAUL RODRIGUEZ-

Ruiz de Montoya- Misiones-Segundo premio en el Tercer Certamen de Poesías EL MATE-LA YERBA MATE-Organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Apóstoles en el año 2003.

el mate-MARCELO RAMON MOREYRA

EL MATE

Tiene mil formas su rostro

y de otras tantas lo ceban

tiene el brillo de la plata

el humo de la miseria

con refinados aromas

y el agreste de la gleba

es la estrella de las plazas

ensueño de quinceañeras.

Se han ocultado en su hueco

los dolores de la tierra

sabores de monte adentro

sortilegios y leyendas

cuando castigan las penas.

De tanto andar con el hombre

por ciudades y por selvas

aprendió a decir mentiras

entre amantes y promesas

transformándose en comida

cuando duele la pobreza.

Tiene una luz de misterio

en su alma de madera

antigua plegaria gringa

raíces que se renuevan

sabor de la infancia tiene

su boca de luna llena.

Ay, mate de mis angustias.

Ay, fuego de mis quimeras.

Quien pudiera

como lluvia de consuelo por el tiempo

ser un duende de la siesta

y volver en la ternura

de una abuela tarefera.

MARCELO RAMON MOREYRA

IGUAZU MISIONES.Exponente multifacético del quehacer cultural de la provincia de Misiones.Este poema obtuvo el Primer Premio en el Concurso El Mate –La Yerba MateEdición 2003.Organizado por la Direc. de Cultura de la Municipalidad de Apóstoles Misiones

DESTINO DE MADERA-RICARDO MALDONADO

DESTINO DE LA MADERA
Camiones de la segunda guerra
con arranque misioneros
van gastando las picadas
con sus jangadas de cedros.
Cuando degüellan las motosierras
los habitantes abuelos
con más de cielo que tierra;
rojo-ité se pone el suelo.
Revientan palos como tormentas,
dislocados manoteos
con que la vida se aferra
cuando le llega el raleo.
Altos rollos que juegan pulseadas
al sudor del obrajero,
en hombros de las catracas
que cinchan el día entero.
Torsos como peces en la arena
paraguayos, brasileros
sólo una cuña en las venas,
y la selva más adentro.
Bien cabe un grito o una campana
en el desolado hueco
donde estuvo la madera
la que lleva el camionero
Y llegando a la frontera ansiada
del fruto de tanto esfuerzo
no va al peón , ni va a la tierra
ni al camión , ni al camionero
RICARDO MALDONADO-Obtenido de un Fasciculo del Sipted

El video musical Misionerita en una hermosa versiòn que ya tiene varios años

AGOSTO- ESTEBAN ABAD

Agosto
Por ESTEBAN ABAD
Agosto es un viento norte que florece en barriletes. Considerado como el mes de brujas y misterios, hay quienes lo emparentan con la muerte. Se inicia con la sugestiva e imprescindible ingesta de caña con ruda y cierra con el gran misterio meteorológico: la tormenta de Santa Rosa. Sus días se vinculan con mucho de lo que de él se dice como el 6 con el recuerdo de las bombas yanquis cayendo sobre Hiroshima y Nagasaki ( Japón), aunque el 7 (agosto se pone místico), se evoca al patrono del pan y del trabajo, San Cayetano y el 16, al santo de los enfermos y protector contra mordeduras caninas, San Roque.El 30 es el día de la primera santa americana, la limeña Santa Rosa y el 31, San Ramón Nonato patrono de las parturientas y embarazadas se ocupa del cierre de la cartelera de fiestas patronales.


Las lluvias de julio (desprestigiado por eso de “julio los prepara y agosto se los lleva”), y el viento norte de agosto hacen florecer los lapachos que inspiraron a Lentini Fraga y, se dice que, además de anunciar el cese de las heladas, que delatan la presencia de dorados en el Paraná que así, son descubiertos e indefensos, y caen en los artilugios de pesca.


Agosto es el Día del Niño, una fecha comercial a la que nadie puede negarle que en su vigencia da gusto ver como la gurisada toma chocolate y participa de espectáculos y diversiones que se le ofrendan gratis, dándole a uno ganas de volver a la niñez.


Al parecer terminadas las lluvias y los fríos del año, se lo extraña rojizo de tierra con la que el viento lo envuelve, cálido umbral de la primavera. Sol a pleno, mate natural y mandarinas sobre la gramilla, es agosto una pandorga multicolor llevando al cielo secretos mensajes deslizados por su cordel (E.A.).

Publicado el 6 de Agosto de 2009 en el DIARIO PRIMERA EDICION

EL VIDEO ES DE NUESTRO QUERIDO CHANGO SPACIUK DONDE NARRA SUS EXPERIENCIAS DISCOGRAFICAS...

el reviro-Cuento de ESTEBAN ABAD

El Reviro -

Esteban Abad
“Hacía frío así que mamá nos dejaba un rato más en la cama. Pero ¿Quién podía seguir durmiendo con aquél sonido repiqueteante que venía de la cocina?”“¡Taca taca, taca taca!, ¡Taca taca, taca taca!”. “Y con el aroma del reviro (1) que se cocía suavemente en la ollita de hierro”, rememoraban los hermanos misioneros radicados en Buenos Aires desde hacía unos años. La nostalgia los había ganado esa mañana de domingo y de invierno porteño con temperatura bajo cero; por lo tanto, junto a amigos de otras provincias, conocidos en la pensión donde vivían, comenzaron a desandar la senda lenta y larga de los recuerdos.Alfredo y Víctor, llamados los “guaraníes”, convivían con un santafesino y un correntino - entre otros provincianos más -, en el mismo caserón “autodenominado” pensión. No lo pasaban tan mal. Tenían una habitación para los dos hermanos, baño compartido con agua caliente y fría, desayuno, almuerzo y cena todos los días menos el domingo, día en que la cocinera se tomaba franco.La comida era aceptable aunque las milanesas de chinchulín con puré de zapallo no les agradaban. Esa muestra de “creatividad” de la enorme y gorda cocinera concitaba las quejas de los pensionistas en general. La patrona, una entrerriana muy simpática -con los inquilinos que estaban al día-, recibía a los quejosos, los escuchaba y la respuesta era siempre la misma “si no les gusta múdense al “cheraton” (2), que está aquí cerca”. “Y opama la discusión” (3), se decían los misioneros resignados. Y con el resto de los muchachos prometían en silencio, vengarse ferozmente alguna vez de la cocinera y la patrona ese domingo, frío, húmedo, de remembranzas, el santafesino y el correntino llegaron a la conclusión de que los oriundos de Misiones hablaban de su reviro y el “taca taca” de la ollita pero no demostraban la calidad alimenticia de ese plato tradicional y exclusivo de la tierra colorada. Entonces, compraron harina y grasa y en la cocina que se podía usar para hacerse alguna comida rápida o calentar agua para el mate, Alfredo mezcló, hasta hacer un bollo suave y firme, harina, agua tibia, grasa y sal, mientras su hermano derretía el resto de la grasa en una olla mediana. Allí volcó la masa y empezó a machacarla como en mortero hasta que el bollo se fue transformando en una suerte de pan rallado para admiración del santafesino y la exclamación del correntino “¡parece chipá cuerito (4) cruvicado!”Con el reviro y un buen mate cocido los cuatro tuvieron un excelente desayuno. Cuando estaban a punto de terminar llegó la cocinera que pasaba las noches del sábado en casa de “una amiga” y a media mañana de su franco llegaba a dormir. Al ver a los muchachos comiendo preguntó que era y la invitaron. La gorda probó una cucharada, dijo “como comer fideos fritos con cuchara” y se terminó todo lo que quedaba e iba a constituirse en la merienda de los provincianos.Para mejor, una vez que eructó, se sirvió mate cocido, y les dijo “si la patronapregunta por la olla, porqué está tan abollada, le voy a decir que fueron ustedes para hacer esa porquería, con perdón del pan que es la cara de dios”.Y la patrona preguntó. La ollita era una reliquia - decía -, de su pobre marido que allí se hacía los guisos para él solo porque no le gustaba la comida de la gorda.“Pronto los voy a poner en la calle a ver si allí son tan vivos, cabecitas negras” rugía la dueña de la pensión bajo la mirada atenta y servil de la obesa cocinera y olvidando su origen mesopotámico. Pero la sangre no llegó al río y un mes después los muchachos seguían en la misma habitación. Entonces un domingo pidieron permiso a la dueña para hacer reviro. La señora accedió a cambio de que le enseñaran a hacerlo pues la cocinera le había hablado muy bien del plato. De hecho cuando estuvo listo la mujer comió hasta quedar petisa. “Lo que comió la vieja no lo va a olvidar nunca” comentaba el santafesino en tanto el correntino se persignaba y decía “Ñande yara (5)¡qué manera de comer!”.Los dos misioneros, sonriendo con curiosa mueca de complicidad en la cara soltaron un “Menos mal que nosotros no comimos nada”.“¿Y que pá é lo que ibamo a comé si la vieja tragó todito ité? (6)”, dijo el correntino. “Y encima lo que no pudo comer lo llevó a su pieza”, agregó el santafesino.Los misioneros empezaron a preparar un mate utilizando todo el tiempo del mundo y poniendo todos sus sentidos en el ritual previo a cebar.En el dormitorio, sin embargo, todo era orden. Las valijas de los hermanos estaban hechas y se los veía listos para armar viaje. “Y a ustedes compañeros les conviene prepararse también; encontramos una pensión más barata y mejor que esta, en el Once (7). Nos mudamos. Y mejor que lo hagamos y ustedes también pero no nos vayamos antes de que la vieja despierte de su siesta”. Los muchachos sospecharon algo y, sin dudar, comenzaron a empacar. Ya listos para partir vieron a la dueña de casa salir de su habitación pálida, sudororosa, casi desnuda y disparada al baño. Al cabo de un largo rato volvió para la pieza pero no alcanzó a entrar. Corrió al baño de nuevo. Cuando la puerta se cerraba, los cuatro “cabecitas negras” ya estaban dentro de un taxi. Hoy, ya grandes, suelen divertirse contándoles a los nietos de aquella vez en que hicieron reviro laxante. “¿Y cómo es eso abuelo?” “Simple gurí, en vez de sal común, sal inglesa”(8).

(1) Reviro. Comida típica de Misiones.(2) “cheraton” vulgarismo por Sheraton (Hotel).(3) “Opama la discusión”, “Terminó la discusión”(4) “Chipa cuerito”, nombre dado en Corrientes a la “torta frita”. (5) “Ñande yara”, exclamación: “¡Dios mío!”(6) “Todito ité”, reafirmación : “Todito mismo”.(7) Once, barrio porteño(8) Sal inglesa. Purgante muy utilizado hasta los años 60.

los poemas de NEGRO SEVI

CACHITO, EL QUE ESPERA EN ROJO
Lavalle y Centenario , dos avenidas
cuatro columnas de semáforos,
si fuese sólo eso a quien le importaría,
sería sólo una pausa impuesta
a los que transitan .
Pero no , no son sólo dos avenidas
y cuatro columnas de semáforos ,
hay alguien más ,
alguien que-al revés de los demás-
espera el rojo ,
con su barba desprolija
y sus pantalones hasta la rodillas,
se acerca a los coches detenidos
y siempre la misma pregunta:
¿cuánto tenés para algo rico ?
Mientras el verde se enciende
rajan, los coches apresurados ,
solo él se queda,
cruzándose hasta el frente
para volver a preguntar
la misma cosa.
Cachito ,semáforo
el rojo ya se encendió
hay que empezar la rutina
¿Cuánto tenés che, Señor ? ....
Algunos te dan diez pesos
otros te dicen que no,
cuando el verde se enciende ,
tú te quedas...
....ellos no.
Isaac Sevi







ELLA (Evita)
La que en las noches amargas
me ayuda con su sonrisa
porque pueda verla
en la vereda
en algún café , o simplemente
sentada en una plaza.
Porque me hace pensar en la libertad
y me ayuda en la lucha .
Porque cuando no quiero
andar a oscuras en la ciudad
ella ilumina mi camino.
Porque cuando fracasé
en algún amor que tuve
ella me ayudó a pensar .
Porque a veces
cuando quiero detenerme
ella me grita “levántate y anda “
Simplemente por eso ,
y porque cuando pronuncio su nombre
Liberación ,te veo cerca.
ISAAC SEVI
Realizó sus estudios primarios y secundarios en Apóstoles Fue Secretario de Cultura de la Municipalidad de Posadas y de la provincia de Misiones..

profesia -SALVADOR LENTINI FRAGA

PROFECÍA
Alguna vez serás
polvo en el camino
tiempo en la distancia
distancia sin pasado
presente ni futuro
distancia..sólo ella, sin pasos ni horizontes,
infinidad sin mengua,
sin el más, sin el menos
una ecuación vacía
un logaritmo vacuo,
para que después ,nuevamente dudemos
si el presente es futuro
si el pasado fue nuestro,
si la blanca paloma que ayer vimos de lejos,
será la que asoma sobre el muro imponente
y se posa en la lápida, en la cruz ,en la rama.

Y sentirás entonces la impiadosa
caricia del destino
y la taimada
vocinglera jauría de los seres
del otro continente;
del no sol, de la niebla, por siempre anochecido,
Aquel del rosedal frustrado
de la hiel ,de la pálida agonía ,
de la sierpe voraz,
de la total angustia crepitada,
De los seres de Dante,
el occipucio
de este hemisferio dueño de la luna.
Y serás cielo o penumbra,
arrebol de la nube,
o sólo soledad,
un día vago impresciente , volverás en los sueños
escucharás el eco de tus pasos de niño,
y sentirás tus gritos; pero no ya tu voz.
Y entonces, sólo entonces, de espaldas sobre el cieno
comprenderás que has sido
y nunca más serás.

SALVADOR LENTINI FRAGA

SONETO QUINTO -ADOLFO FERNANDEZ

Soneto Quinto -

Adolfo Fernández

Archivaré en mi casa los relojes,

para que tu marca me tenga sin cuidado,

tiempo, para mí, tan desalmado,

tiempo que, a las penas, las desoye.

Me resisto a tu implacable tiranía,

y para probarte, tiempo, mi porfía,

mi desayuno es al mediodía,

y la noche, para mi es pleno día.

Te odio, tiempo,

lo confieso,y creo que fuiste mi enemigo,

porque me hiciste, sin pensar, un viejo

Me declaro tu adversario a muerte,

porque deshojas las corolas de las flores

y al pájaro cantor haces inerte.

DON ADOLFO FERNANDEZ

-Farmacèutico correntino que viviera en nuestra ciudad.Escritor de hermosos versos ,sencillos pero de honda calidez.Conformaba junto a reconocidos vecinos de nuestra ciudad un grupo cultural que difundìa la mùsica ,la literatura y el arte en general.

EL GAUCHITO GIL-CUENTO de Mario Zajaczkowski

EL GAUCHITO GIL-CRUCES DE ESPINILLO-cuento

Todo presagiaba para un hermoso día - El sol había instalado con plenitud su esplendor sobre la mañana de enero en la monotonía del paisaje correntino , pese a que algunas nubes se distribuían asimétricamente en el cielo y hablaban de por sí de algún probable aguacero .La ruta estaba prácticamente desierta ,salvo uno que otro camión con patente brasileña que después de cruzar el puente que une Uruguayana con Paso de los Libres se internaba en territorio argentino. Oscar Montero Foderé conducía el Mégane a más de ciento cincuenta km por hora, no sentía para nada el agobiante clima estival gracias al aire acondicionado de su moderno automóvil.Venía escuchando un C,D de Sinatra que era su preferido y que había recibido de regalo el día de su cumpleaños de parte de su fiel secretaria : María de los Cielos ,la que siempre se manifestaba atenta a sus gustos y preferencias en cuanto a música ,perfumes ,pañuelos ,cigarrillos, chocolates, etc. María de los Cielos, la verdad que le había caído del cielo, desde comenzó a trabajar en la oficina del establecimiento dedicado a la industria maderera, que gracias a Dios estaba marchando tan bien, supo que era especial .Maria de los Cielos ,la que nunca preguntaba nada ,siempre completaba todos los números como él le había enseñado y jamás estaba de mal humor ....su mente se distrajo en la chapa del camión y por un instante recordó las anécdotas del viejo abuelo que cuando vivía siempre rememoraba sus andanzas cuando tuvo que huir al Brasil a causa de la rebelión de Paso de los Libres en el heroico pronunciamiento de los históricos radicales en el año 33 y que culminó con la trágica toma de Santo Tomé y la posterior fuga de los irigoyenistas hacia la otra orilla.....idealistas apasionados ...del que :“ se rompa pero no se doble...”.... que diría el abuelo si le tocara vivir hoy ..con radicales k ,lopezmurphistas ,otros de lilita ,por otro lado ortodoxos ,centro izquierdistas y los desaparecidos intransigentes ,parece mentira..peor que los “ peronchos” ,por eso Oscar Montero Foderé se había vuelto pragmático y leal al poder de turno, así de fácil ,los sentimientos por un lado y los negocios por otro ,y en religión se decía agnóstico a raíz de seguir la onda de su jefe, que ese si era un gran tipo ,mucha plata, minas , viajes al exterior ,práctica de golf y tenis ,departamentos en todos lados ,fines de semana en Uruguay ,amigo de la gente del gobierno ,pero nada de política y nada de Dios ,que a lo mejor existía , pero bien lejos ,en el cielo.De pronto el rington de su celular le volvió al interior del vehículo.Era su mujer ,escuchó perplejo el mensaje . -“No puede ser”-dijo “llévale urgente a otro médico y que le hagan cuanto antes otros estudios , no importa la plata, no puede ser que nuestra hija tenga eso.....”--Nuevamente la voz y los sollozos de su mujer -“pero escúchame , carajo , te digo que no puede ser ,no sé ,que le hagan otra tomografía computada ,que la llevaremos a no sé donde...hacé lo que te digo...”dijo a los gritos y cortó.No sabía como el automóvil se detuvo en un sitio, donde al lado de un viejo espinillo había una antigua cruz y numerosas cintas rojas que colgaban como guirnaldas por todos lados.... Oscar Montero Foderé se hincó primero al lado de la rústica cruz que honraba al Gauchito Gil , luego se sentó en el pasto y lloró. Lo que había escuchado de labios de su mujer no podía ser cierto...como podría ser que en un análisis rutinario los médicos le descubrieron “eso” a su pequeña hija. No se dio cuenta que había comenzado la lluvia ,primero en forma leve y luego en forma de un fuerte aguacero. Nunca supo cuanto tiempo había estado allí , sentado en el pasto y totalmente empapado .Nuevamente el sonido del celular le volvió a la realidad , acercó el pequeño aparato a su oído..a medida que iba escuchando las palabras de su esposa sus ojos adquirían un nuevo brillo y una sonrisa inundaba su angustiado rostro. Montero Foderé no quiso moverse de allí ,tomó con una mano una cinta roja que encontró en el suelo ,la envolvió en la cruz de espinillo y buscó el encendedor de su bolsillo para encender una de las velas que la lluvia había apagado.

Mario Zajaczkowwski

CAÑA CON RUDA EN AGOSTO

Taipero Poriahú

(Chamamé)Letra: Pocho Roch Música: Antonio Tarragó Ros

Para agosto caña con ruda
Valetón agreste de lunas
Tutiá, pichana y barro,
Madrugada de lagunas
Con tu pala terrón de soles
Taipa y siembra
de septiembre
Arrugado sobre el monte
Caraí
octubre llueve

poetas de misiones-Manuel Antonio Ramirez

PUNTAS DE CERROS COMO ISLOTES VERDES
VAN HACIA EL SOL SOBRE LA NIEBLA

Estremecidas de un mal eco
Caliginosas hondonadas sudan su letargo de selva
y silenciosos árboles elevan
centinelas de sombra en la penumbra.
Presagio en los ramajes
hay congoja de vuelos
pesadillas fugaces en un sueño de hojas.
Con pulsación de acero
sonoros tajos en el ámbito vago
el fulgor de las hachas amanece.
Simple gigante mudo árbol sin alas.
Golpe : la sombra absorbe el eco venenoso.
Trepa la muerte
En la vaina del aire
se afina el silencio
de la carne olorosa con los brazos erectos.
Los hacheros relucen como larvas de grasa
El instinto –el acecho-
dos arañas prietas.
Sed enferma de espacio
por la hondura salvaje se retuerce el aullido
del árbol
Y el cielo cae de boca sobre el muñón de monte.
Orfandad de pájaros deslumbrada en el suelo
Árbol.
¡Árbol!
La garganta del viento por los cerros
¿Árbol ?
el espanto del río desolado.
Puertos, ruedas ,ojos cómplices ,
como cuervos.
Manuel Antonio Ramírez.

la escalera azul

LA ESCALERA AZUL
El poeta surge
de una misteriosa crisálida
con apetito visceral de metáforas.
Arpegios, de ternura,
colores invisibles al ojo autómata,
percepciones sensibles al espanto,
al silencio,a la desnudez.
No puede crear a un poeta
el papel más fino
ni la estilizada pluma de metal dorado.
No puede crear a un poeta
un libro reluciente
ni cien ríos de páginas escritas.
El poeta es un Lázaro peregrino
resucitando de muertes súbitas en cada esquina.
El poeta es sentimiento y aún presentimiento.
La pluma del poeta es escalera azul
desde el lado interior del muro
hacia la libertad perpetua de los sueños.
©Daniel Stéfani-2005-Puerto Iguazú Misiones

QUIERO DEL ARBOL-LUCAS BRAULIO ARECO

Quiero del Árbol

Quiero del ARBOL la antigua nervadura
-abiertas manos hacia el cielo-
lúcido grito de savia renacida
como un canto venturoso al universo.
Padre fecundo en todos los caminos
De la Vida y de la Muerte.

Quiero un tronco de pié, y en su presencia
La imagen vertical del Tiempo,
Semillero de pájaros viajeros
Heraldos sonoros cabalgando el viento.

Del hombre en la Selva, móvil atalaya
dosel, abrigo , fruto y esperanza.

Quiero de su copa, cristal en la mañana
oro en la tarde y en la noche, sombra,
en diálogo apacible con la nube
y el sol siempre joven del verano,
la flauta pastoril de las cigarras
en el muro azul de la distancia.
Quiero, Árbol , dormir esta existencia
en el día final, en tus raíces ;
que mi carne y el polvo de mis huesos
fértil abono en tus arterias ,
circule como un soplo a las alturas
en el reposo al fin , junto a una estrella.

LUCAS BRAULIO ARECO

-Ay Andrés, Compañero.ANTONIO HERNAN GONZALEZ

Ay Andrés, Compañero
Ay, Andrés decime si merecías
morirte entre barrotes
o látigos
o serpientes
Esclavo para siempre ,Andrés
corazón deshabitado
cáscara sin sol.
No, Andrés ,no merecías
cadenas ni traiciones
hermano fronterizo
compaisano
del viento, del árbol ,de la flor
corazón ardiente en una mano
y tu amor enamorado en el aire
que crece
y se inflama
por los suyos y en los tuyos,
por nosotros.
No compañero
en el nombre de tantos
te recuerdo
te rescato
Andrés
en el nombre de un pueblo
leal y castigado
te convoco a las lanzas
y a las crines para siempre,
al relincho y al grito te reclamo
a regresarte
te mando , compañero
que hay muchos injustos en tu suelo
y el Protector te espera todavía.
Aquí y allá hermano ,te buscamos
el Río de los Pájaros es
basalto interminable desde entonces
murmullo ausente ,agua irrepetida.
Caudillo libre de estos pueblos
no podés morirte ahora
en esta hora.
A esta encendida tierra que es tu tierra
te demando compañero
a esta necesidad de tu grito
a esta fuerza que nos falta
a esta falta de todo
que nos sobra
Andrés
raíz fuerte de la Patria
de nuevo en esta hora
te esperamos.

Vamos a hacer esta tierra
pasito a paso
pero con tu voz y con tu aliento
con tu sed
de una nueva Patria nueva y verdadera
que tenga un sitio
en su mejor costado.
El sitio de sus hijos más queridos
y un sol de repuesto
para todos los que un día
se quedaron lejos.
No ,no podés morirte ahora
nuevamente
en esta hora.

ANTONIO HERNAN RODRIGUEZ